decide ser, na memória, cicuta a ideal rima de voluta.

adopta os traços da sombra na cal como fio de faca.

bebe.

é de algum morabito, mesmo que a páginas tantas.

julga não ser preciso pensar muito para se chegar ao ponto em que se conclui que não vale a pena pensar muito.
E que supõe ser isto uma simplificação de qualquer coisa.

se abastece de cruzamentos com os demais. Numa mala, os leva para o deserto.

rasteja de noite, em missão. Na companhia.

julga dever haver um nome para o encontro entre um homem e uma mulher em que se trocam mortos. Dá-lhe isso que fazer.

é dito sem remédio.

que se debate com um olhar. Com um olhar, não. Com a função dos olhos quando ocupados com memórias.

tira dúvidas a gotas de água que passam despercebidas. As dúvidas da percepção.

adivinha cegonhas sobre pinguelas, ao nascer do sol de Setembro.

se junta a máquinas de escrever que sofrem ataques de tosse. Convulsa.

se cruzou aromaticamente com um queijo fotocopiado.

gostaria que um retrato lhe falasse.

encarou de frente o desgosto verde azul a que se referiu outrora. Mal o sabia.

olha de longe o perto.

ra(s)pa a lição até ficar só com o exemplo.

soma ao invés de somar. Reduz a zero a inquietação.

teme que as memórias sejam latas barulhentas, presas por fios invar a qualquer peça da alma.

pressente duplicados, ditas segundas vias, algures entre pó e estrelas. De papel, é claro.

percebe hiatos em livros que faltam. Mesmo que não saiba tempo e espaço.

remete para si próprio. Ao espelho e na água.

hesitará sempre entre o inferno no centro do paraíso e o paraíso no centro do inferno. Pouco lhe importando escafandros e repelentes.

evita conhecer mais ditos brejeiros.

se interessa pelo cobalto. Ele mesmo.

gostava de importar um tique. De o passear pela trela. Escovadinho.

vai encortiçando as emoções. E comendo as bolotas do azinho.

se inscreve em filas. Seis anos volvidos.

reassume cores pálidas. Dorme com elas.

mergulha em infinitesimais.