duvida que haja fins.

arremela as virtudes condais. No seu território, pés na terra.

podia temer um caramelo feito de mares revoltos que fosse verde e picasse na língua.

resume serões. Do tempo em que a vida era mais fria, mais quente e conversada.

enreda sarmentos.

trata de ouvir os seus. Que dar de comer às galinhas pode ou não ser o que há a fazer. Depois dos sonhos. A galinhas que voam. Só a galinhas que voam.

acolhe comédias. Num desvão de arvoredo.

Se senta sobre os nascedios. À espera que corram.

não crê ser primo de Pássaro, de quem nunca tinha ouvido falar e que agora conheceu alquebrado, lá em Vilamaninhos.

adia o frio. Para além das dunas, dos medos.

contempla a água macia, de dentro das muralhas de casa.

evoca a diluição geotérmica dos porquês.

habitou os assim chamados tranvias.

adormece em vinhedos pilhados. Pelo cheiro.

adivinha palhas fazendo cócegas nas mentes pardas.

a única coisa que distingue, em horizontes largos, é a sua própria ignorância. E sabe que isto há muito foi dito com muito menos palavras.

paira sobre anjos perseguidos.

revela enlaces em bilhares mortos. Traçados com bolas de cristal.

milita num posto de íngreme instante.

cavalga vácuos. Suspeitando que têm cor.

se endivida na espessura dos mapas.

reconhece as bordas de um caminho viciado.

ah, sim!

tropeça num mago que desfolha um mal-me-quer: "A razão é humana!"; "A razão não é humana!"

demite desvantagens e recupera sorrisos falidos.

arruma ladeiras à parede espinhosa.

se atrasou, e muito, na antevisão das vazas.

se vê num retábulo de almocreves encalhados.

julga haver incógnitas prensadas nas pilhas do erro que conferem rectidão às linhas.

acomete com lanceiros.

adormece à sombra de hipotecas. Virado a nascente.