cisma ao ralenti.

decide ser azul e verde. Enquanto houver luz.

Ultrapassa os 200. Numa recta afinal sem ferro.

caminha, pelo ferro, mais uma vez ao encontro da história. Dez anos depois.

escreve memórias da linha de saco.

encontra muros de celebração. Efemérides elas próprias de pedra.

se emparedou de fresco.

assoma-se com velas. À janela.

vê o agreste com olhos tristes. Vai contando pelos dedos.

invaria.

não chegou a tempo.

se encaminha para a cerca de madeira, de onde falará com o cavalo. Em primeiro plano.

toma medidas pela fita. Enrolará no tempo as suas eficácias.

vicia constantes em equações.

tropeça num verso à beira d'ouro. Dele traz marcas de uma face. Feminina e isso.

se acha mixto. Seja o xis a incógnita da coisa.

usa onomatopeias nas curvas sem visibilidade.

entope mitos. Como instrumentos de sopro, de notícia.

afiança nulidades em devido tempo.

não te pode dizer mais nada.

investe em processos invertidos, investidos de mal ao menos.

chispa em chaminés de vidro. A meio das maiores tempestades.

enverga tirocínios de capas de cadernos forrados no feminino.

se cruza com a milícia do fácil tormento.

permanece, vezes demais, sentado na carteira da escola. Da escala que as coisas tinham nesse tempo de Outubro.

se adverte, munido de um bloco de promessas de castigo. Rasga, no entanto, as folhas. Chama a isso um rasgo de indulgência, mas está enganado.

adormece vencido.

move fases. Em cima de espelhos. Côncavos.

por isso mesmo, ronda o poço. Pisando coentros e martuços. A troco de tudo.

entorpece à visão de um perfil. Anos que voltam do fundo de algum poço, agarrados às fateixas.

enrola, como se ontem ainda fosse e assim Setembro, o tempo a seu tempo. Ou desenrola. Não sabe dizer, escrever o que faz.