viaja pelos restos de viagens.

arruma vincos em terrenos débeis. O deserto instala-se em tendas.

assoma a certos postigos longínquos da sua sombra.

inventa um cartucho na feira onde faltou.

caçou um trovão, mendigando na curva do caminho.

vence o vau. Por cordas em que mosquitos...

não vai à feira. De São Martinho.

faz arribar o leito de cheia.

conhece a virulência do rumor. Atrás do cêrro, atrás das pedras, da chapada.

envelhece a frente de um fogão. Lenha para se queimar.

enriquece o vento. Com missangas sem matéria.

puxa da trompa de caça num cenário esquecido. Que caiam amigos de pé.

vale a quem o defenestra.

encavalita as circunstâncias de uma caixa aberta.

arrefece. Como um motociclista no poço da morte. Dentro de um dínamo.

se vê na branda e nefasta álea do traço verde. Ou azul que possa ser, a certas horas.

inventa tudos. Numa máquina atroz.

se esqueceu da moda antiga.

reviu as diligências da moda. Sem calcar o pé. Enxuto.

viaja numa espécie de contra-aniversário alheio e póstumo.

envia punhos como fumo.

vence estorninhos em prados de golfe.

envelhece por caminhos florestais. As fadas, vê-as descer dos musgos aéreos.

pára na curva onde tremelica a voz na luz de um candeeiro para lá de uma porta mal aberta.

verifica números em chapadas sobre templos joaninos.

rejuvenesce sob a torneira das letras.

nomeia hinos em meio a tempestades desnomeadas.

oferece vícios a quem os semeia. Como cebolas de chorar.

vê a lonjura dos dias ternos esfumar-se pela chaminé.

arrefece os quadros a óleo que traz na memória.

não virou a memória para o direito.